Bonne année, nos vieux les plus sincères !

Encore une année qui tombe, avec elle la dernière décennie, et une qui s’avance, au choix pleine de rires et de chants… ou alors elle verra notre passage à la soixantaine, la mort de la plupart des chats présents ce soir, les rides qui pleuvent, les ovales qui tombent, le gars du guichet qui demande si vous avez la carte senior, le stagiaire qui te vouvoie, la gamine qui sort «c’est qui, Simone Signoret ?», le Voici où tu connais plus personne, le dentiste qui prend un air accablé face aux ratiches qui se déchaussent - «à votre âge, c’est normal» et ça fera 2 000 boules l’implant… bref : le coup de vieux.

On le chope à n’importe quel âge, c’est un coup de transition, en fait, la dure réalité qui frappe : on sera jamais Zola, on ne verra pas les aurores boréales non plus (on s’en fout, mais c’est l’idée) et on n’aura pas réalisé le dixième de ses rêves.